| Разве я забуду этот голос?Школа, осень. Мелкий дождь идет.— С головы твоей единый волосБез господней воли не падет. Прокартавит галка на рябине.Поп погладит бороду рукой.— Дух господень в виде голубинеСшед со облак над Ердань-рекой… Подойдет к окну. Пойдет к порогу,Помусолит толстый карандаш.— Богово, — гласит Писанье, — богу,Кесарево – кесарю отдашь… Скажет про Петра и про Иуду,Про ковчег, который строил Ной.И уйдет обедать… но повсюдуЦепкий голос стелется за мной. Спишь в избе, голодный, неумытый,Сны мелькают пестрой чередой.Бог придет косматый и сердитый,Защекочет сивой бородой. |
Руки божьи сухи и землисты.Глаз господень зеленей травы.Тронет пальцем – как сухие листья,Волосы спадают с головы. Бог запустит руку под подушку (Щеки жжет холодная рука)И в церковную пустую кружкуБросит два заветных пятака. Всю рябину высыплет из шапки,Разбросает пыльное тряпье,Заберет мои битки и бабаки.— Я есть бог, и это все мое. Никого не кликнешь на подмогу.Убежать бы? Да куда бежать?..... .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. Хорошо неласковому богуМаленьких и бедных обижать.
1939
|
